Этой осенью время стремится назад. Этим утром рассвет так похож на закат. В этой жизни никак неизбежная смерть. Почему мы стремимся подольше болеть? Ни зачем свое время проводим в борьбе, Под конец ничего не оставив себе. Возвращаясь пустыми опять и опять, Свято верим, что реки отправятся вспять. Никогда не изменится круговорот. Осень, смерть и Весна, а не наоборот. Никому из людей не подарена власть. Испарится вода, что бы снова упасть. Человек так упрямо считает года, Не поняв, что попал в этот мир навсегда. Он придумал себе же ненужную плеть – Смысл жизни, чтоб жизнью подольше болеть. Осень 2017.

Дождь и дождик, дожденок, дождище… Пишет небо косою строкой. Будто каждая капелька ищет На Земле долгожданный покой. По пути на судьбу свою ропщет Горделивая капля дождя. Ищет Рай персональный, не общий, Но минуту всего погодя Понимает, что богу не нужен Вниз безумный, смертельный рывок. Все красивое кончится в луже Под топтаньем бессмысленных ног. Наблюдая за капельным танцем, Я людей хорошо узнаю. Не судьба на Земле оставаться, Если лужа заждалась в Раю. 22 сентября 2017 г.

Как много про жизнь понаписано книжек! Не меньше, наверное, книжек про смерть. Нам жизнь представляется кучей коврижек. Последнюю слопал – пора умереть. Но слишком уж много смешных неувязок В легендах и мифах про суть бытия. На Разум намотаны сотни повязок. Надежно спелёнато личное «Я». А Истина может бывать абсолютной. Не долго, не коротко и не всегда. По курсу, как будто в окошке валютном Ее получаем в обмен на года. Я как-то забрел в этот самый обменник. Там выдали крошечку Истины мне. Потом я ушел. Без одежды и денег, Оставив свой взор навсегда в вышине. Как все оказалось устроено просто! За что-то мы с неба отправлены вниз. Земля – это наш…