Он падать вниз ужасно не хотел. Он обожал свои родные ветки. Как много было тут на завтра дел, Но гнали в путь традиции и предки. Когда он рос, буквально по часам, Ловил весны живительные соки. Он шелестел молитвы образам, Но оказались боги так жестоки. И лишь набравшись золота сполна, И опыта, и мудрости, и веры… Вдруг уяснил, что есть на все цена. Конец и Осень – желтое на сером. Я заглянул в кричаще-желтый сад, Понаблюдать за чудом листопада. Я вдохновлен и жизни просто рад – Сегодня падать никуда не надо. 8 ноября 2016г.

Никто не хочет написать последней строчки.Да я возьмусь. Мне многого не надо.Мне побродить по листьям в октябречкеВ шуршаньи тихом призрачного сада.

Бывает дождик-полоскунПридет полушутя.Вот череда прозрачных струнОсеннего дождя.

Вот и конец жаре.Новый сезон нагрянул.Мысли о Сентябре.Все, как всегда, по плану.

Висела жара безвоздушным пейзажем.Поменьше движенья – сидим и не машем.Дыханье спокойнее, реже и реже.Уже не спасет красота побережий.

Утром солнышко встает.Я иду на огород.Там с рассвета ждут меняМои верные друзья.Улыбаясь им в ответ,Говорю: «привет-привет!»

Как будто из шкафа сбежали скелетыИ вышли на улицу в грязном белье.Мы дружно грустим за утраченным летом.Унылый июнь, словно драма в окне.

Всей песни текст переиначен.Бульвар Французский весь в пеньках.Грустит Потемкинская, плачетО золотых, былых деньках.

Какой-то Апрель в этот год полу хмурый.То рвется в полет, как кусок арматуры,То в лужах плескается целыми днями,То гонит волну молодыми ветвями.