Он падать вниз ужасно не хотел.Он обожал свои родные ветки.Как много было тут на завтра дел,Но гнали в путь традиции и предки.

Никто не хочет написать последней строчки.Да я возьмусь. Мне многого не надо.Мне побродить по листьям в октябречкеВ шуршаньи тихом призрачного сада.

Бывает дождик-полоскунПридет полушутя.Вот череда прозрачных струнОсеннего дождя.

Вот и конец жаре.Новый сезон нагрянул.Мысли о Сентябре.Все, как всегда, по плану.

Висела жара безвоздушным пейзажем.Поменьше движенья – сидим и не машем.Дыханье спокойнее, реже и реже.Уже не спасет красота побережий.

Утром солнышко встает.Я иду на огород.Там с рассвета ждут меняМои верные друзья.Улыбаясь им в ответ,Говорю: «привет-привет!»

Как будто из шкафа сбежали скелетыИ вышли на улицу в грязном белье.Мы дружно грустим за утраченным летом.Унылый июнь, словно драма в окне.

Всей песни текст переиначен.Бульвар Французский весь в пеньках.Грустит Потемкинская, плачетО золотых, былых деньках.

Какой-то Апрель в этот год полу хмурый.То рвется в полет, как кусок арматуры,То в лужах плескается целыми днями,То гонит волну молодыми ветвями.

Утро, апрель и Души воскресенье.Белой вселенной я вижу рожденье.Все остальное мне кажется лишним.Жизнь – это только цветущая вишня.