Пятнадцать минут после смерти.По старым неточным часам.Не станет зарплаты в конверте,И стихнет земной тарарам. Растают воскресные планы,И стройки, и вечный ремонт…Делёж на холопы и паны,И боком падёт бутерброд.   Сижу. И, довольно натужно,Пытаюсь по жизни скорбить.А, может быть, скорби не нужно?Раз выпало время пожить.